Misha Kula

quel pauvre con

2010-09-30T20:54:00.005+01:00

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um anao not so sweet soltou das suas...
entre às banalidades quotidianas e outros nao sei o quê, a liberdade desaparece em mais um rasgo de pele. a táctica é simples e assim costumam fazer.
Voltamos de ferias sem pachora para nada e amanhá já é uma sensaçao de segunda quando devía ser já e presente de uma sexta feira - já passou.
Estamos na rotina de sempre. um acordar como qualquer outro de segunda. Um what a fuck que ecoa entre linhas que vao desde um toque de despertador até ao café relax de I´ m desperto. umas passas num cigarro. um olhar sobre o horizonte sem saber a razao deste instincto e o dia estará por começar aussi calme que toujours.
Os passaros com os seus quotidanos monologos matutinos agitam, a sua maneira, um vivo sentir onde apenas humanos circulam em ruas desertas por uma hora, das 6 as 7 para os mais distraídos de entre nós. E já caminha-se para um autocarro ou metro que nos arrasta para o centro, the factory que ocupa el tiempo que debíamos perder, entre nós a cultivar ou a vegetar. Entretanto um gadget nos faz viver urbano e cair na realidade. Tudo normal?
Aparentemente a liberdade foge para um twiteia-se para alegrar o dia
- Roms Expulsion!
Nada é supostamente normal! algumas cabezinhas começam o dia a limpar a casa.
quel pauvre con ce tipe!
Em grito mudo permaneço por um tempo... aparentemente what a fuck 'r' we accepting!

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nota

2010-09-10T20:18:00.002+01:00

afinal tudo é fútil!
tudo evapora algum dia... resquícios de uma vida em normas que já não fazem sentido
e de novo a esperança de um novo amanhecer soulage son coeur
dentro de um splish tudo será novo
bendita amnésia
I am reborn

à parte

2009-07-24T21:04:00.001+01:00

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Não me interessa a felicidade de todos os homens Apenas a felicidade de cada um e de cada ser vivo que por aí andam

no further

q
u
e
s
t
i
o
n
s

No more questions CAN I EXPECT ...

Vian Pessoa Rimbaud Vergílio Ferreira Camus Sartre

Al Berto Cesariny Heiner Muller
Prevert
Hemingway

Ainda esperam que tentemos escrever algo de belo

Maupassant

Caio muitas vezes na lástima miserável do que sou aqui no meio de vós Sou nada
Sou o luto da vida que anda por aí Acolá Ali sou menosprezado adorado até a medula e nada Nada passe nada aconteça nada enlace Esqueço e esqueço aqui no meu scanner que sofre e que no fundo recai na sua demente sad life de melancólico Excêntrico existencialista Snobe ultra direita mais que direita
Mas só me interessa mesmo a blue melody de ser um génio que a vida castigou não sei porquê
Por nada

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texto deslaxadamente posto

2008-12-19T21:52:00.003Z

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desejo um incontornável desejo de deitar-me ao solo
ouvir o teu bater
sentir uma chama que me impulsa latir umas linhas que derivam nessa arrogância de ser eu
yogar fundo
libertar e ser libertario
freaze my soul
dentro de nada será noite
saudade
dentro de nada sera noite

doar-se é matar-se lentamente cozido em delicatessen repasto de amargos e crueis devoradores de sonhos
Nunca
nunca antes te desejei tanto...reminisciência que me espera

uma linha ténue separa a realidade da sombra em que me afundo entre sabanas deslizando way to the eliseum dream
lá fora tudo normal
por dentro umas ruinas (des) soterrando-se da pena que se m´ofrece
em frente, por outro lado, se vislumbra a incertitude de ser-se um ser mais à deriva

je regarde la mer...
je garde toujours un goût âmer...
vivo nessa realidade
vivo nesse conforto que me suspira em cada linha
dentro de nada será noite
saudade
dentro de nada será noite

em mil desejos espero uma irrupçao de escombros de um mundo que já cesse de encontrar-se
na rua semi deserta
circulo
aparentemente só
incrivelmente melancolico desaguo uma gota na existência que tarda a pronunciar-me
desejo essa vida que me espera
anseio essa vida que não terei
com um egocentriko desejo de writer abandonado em sua propia orgia de vaidades
queridos pares... abandono-me
dentro de nada será noite
saudade
dentro de nada será noite

é como abrir-se uma caixa de pandora e ter a confirmaçao que tudo é emptyness
é olhar para essa escarpada falesia alma nuestra y dejarse correr
correr imovel
parar frente a yellow moon
ke vejo ke sou ke serei e tantas outras banalidades reminiscentes povoam este meu hangar outrora um cemitério verdejante
contudo obra-se
justifica-se que de nada serve estagnar
dentro de nada será noite
saudade
dentro de nada será noite

e assim de repente uma melodia se torna em processo de vida
one trully feeling of hope
tudo se apaciguará nesse desejo realidade
tudo deslizará nessa linha contínua descontínua que nos sensibiliza
nada mais importa
nesse refrao que é a noite
a saudade perfile-se como a única bela verdade de existir

....for now on I´m almost complete
dentro de nada serás eu ou um breve suspiro que sussurou.

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Mais um extracto de NoteBook

2008-09-12T22:19:00.003+01:00

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10)

A todos my beloved friends

A todos que confiam em mim

Tenho andando desleixado e indigno dessa confiança sem entraves que me concebeis.

De inovação não vejo um ponto neste caderno de sessions ambulantes

De lirismo nada de novo que faça girar a terra mais que a sua própria gravidade

Desleixado me refastelo ao sol, aqueço o corpo como um lagarto em horas mortas

No pensamento estou ancorado no ontem que me brutaliza a ordem do dia

Não deveria ter sido uma besta

Deveria ter mantido a delicada candura da margarita que balanceia ao vento

16 horas passaram e ainda ainda não consegui matar a raiva que me vulgarize

Estou perdido neste túnel sem luz nem esperança

Walt... Frederico... Arthur

Terão passado vocês por estes tristes black out?

Ao contrario de vós não tenho o génio nem a síntese de beleza na veia que conduz a minha lira

Mais de nunca, ontem vulnerabiliza a minha capacidade de agir

Em vossos braços entro no último conforto que me resta

Neles a minha hora morta ao sol terá sensibilidade de ser...

Mais ainda...

Será uma utilidade de ter sem proclamar nem supor .... A única verdade que nos guie ao som do vento e das gaivotas

Sem um fim no horizonte – o caminho torna-se um prazer

Assim como a tua retina irriga um oceano digno para afogar-se

Trully friends of mine

A pedra permanecerá para contar esta fairy tale de engomar

I' m such a lazy bastard

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15) extracto de Misha NoteBook

2008-06-17T19:56:00.002+01:00

Triste panorama para contemplar

Está tudo louco!

They're all insane

O homem é como o oceano

Amargo e cruel... Bondoso e livre como o ar que respiramos

Nessa imensa colecção de escolhas que o deprime

Como sempre a mais simples e menos eficaz escolha se perfila

Money rules they say

Os de batina e colarinho clamam por pobreza e partilha quando nem sequer partilham a sua riqueza

convencem-te a investir nas suas obras...

Mas como dizem o custo será pouco...

Algo maior que esse custo me revolta...

O controlo que se exerce sobre os oprimidos

Não há nada pior para o homem que ser sometido a uma vassalagem ideológica

O homem como o oceano é livre

Assim deve permanecer

Por outro lado...

Inquieta-me la pauvre Marianne constament violée para ce pauvre con de Sarko

Entristece-me a Berlutalia de campos de concentração e expulsão

In UK tenemos el gordo Brown mas não interessa

In United States the hope returns to black Obama

Espero sinceramente que não se vende às industrias de armamento, de farmacêutica e seguros médicos

We really need a change in Sam fucking land

De resto nas noticias morreu Yves Saint Laurent e toda a high society estava presente, excelentes canapés, musica Callas y de resto que coño importa...

Como dizia o Homem é como o Oceano, tão grande como bem mais de até onde se pode ver

Às vezes avistam-se faróis, indicam um caminho mas não impeçam uma deriva por correntes de sensações que desconhecemos

Na vida apenas sente-se e vive-se

Money rules converte cada vez mais adeptos nessa luta por um lugar ao ouro

Cada vez mais oceanos morrem

Cada vez mais a morte sai a rua vestida de verde, azul, roxo e todas essas outras cores que porta Misses Lady Coin

- moeda que nos corrompe...

Vou manter-me out desse desastre

O meu oceano e o seu lugar ao sol dizem-me ao ouvido que tudo o resto é supérfluo

Dentro de mim tenho um oceano de vida pronto para oferecer

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13) extraído de Misha Notebook

2008-05-23T22:05:00.002+01:00

Já não se vêm abelhas...

Isso entristece o meu espírito

Como a abelha desaparecerei sem que notem a minha falta

Sinto-me acossado

Observado

Sinto-me um target de uma fera desprezível e opressora

Esgoto a minha paciência

Perco o sentido de amar

Ke vulnerável sou

Não haverá conflito! As usual order must prevail

Como outros morrerei com a verdade entre os braços

Uma ordem e progresso hipócrita se desenha but my days are gone

Brevemente deixará de haver flores

Ça me déchire...

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12) Extraído de Misha NoteBook

2008-05-17T14:42:00.003+01:00

Noite
Entregámos-nos sem interesses ao desejo de agradar
Mas a flor não é tudo
Julgando teu aspecto a comunidade te rejeita
Cinicamente admitirá que abras o circulo
Rir-se-à contigo deixando claro que o teu lugar é below
Maldita comunidade neo burguesa que continua a travar a revolução de igualdade
Essa revolução que deve prosseguir a sua marcha

Ignorância desvela o preconceito
Falta de talento ressalta a hipocrisia

Esta noite no meio destes neo burgueses me sinto aparte
Excluído com o recanto do olho que vigia os meus passos
Nada a fazer!
Nem um abraço salvará esta noite!
Com estes neo burgueses ser proletário é o mesmo que ser leproso

Respiro tranquilo
Dentro de tempos o preconceito será uma imagem de antanho
Tudo muta!
Obstinado é manter-se imóvel na razão e esperança
Tudo inova queridos neo burgueses...

Na noite, vocês não passam de pequenos círculos separados entre si
Umas ilhas entregues a voracidade das águas oceânicas
Podem mentir!
Dizer que me amam
Na retina de vossos olhares a verdade shall always be vista
E nós como ervas daninhas povoaremos este mundo que é nosso
Em cada um de nós está a força

Sabemos!...
Sabemos que uma flor terá sempre mais pétalas que lâminas
Sabemos que cada homem é igual e amante
Sabemos que o sangue é vida
Sabemos que à agua é o futuro e tu um bonito sol que desperte

Assim continuaremos o rumo até que os campos sejam nossos
Até que o amor seja livre
Até que se deixa de julgar

Que te parece?

No horizonte haverá sempre um arco iris, uma esperança, um farol que de vez em quando nos orienta...

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11) - Extraído de Misha Notebook

2008-05-10T16:51:00.004+01:00

A genuinidade de ser é uma força
Uma inspiração que do nada espontaneamente nasce para nos guiar entre esses tramos de vias que desconhecemos
Assim volto para a casa cada fim de dia com a necessidade e o vicio perene de conseguir algo que me cativa...
Algo que me sorri espontaneamente genuíno
Assim vivemos entre às luzes da cidade
Entre um sorriso e uma oferta de um estranho retomamos o sense of life que nos define
Quanto obtusos somos para resistir a esse desejo de doar-se

Todas às quinta feiras renasce em mim esse desejo de ser artista for one day
Esta forma de contribuir para a mais subjectiva entrega de si próprio
Espelho nos olhos...
Sentidos na pena...
Na alma um ardente desejo de ser amado

É como caminhar rente ao mar
Sentir o seu eterno sexo com a terra que o retém, expulsa e chama de novo
Nessas águas a sensibilidade circula ao longo do horizonte que imaginamos

É o nosso momento!
É acreditar que a planta crescerá mais e mais
É não baixar-se de aí
É delirar constantemente entre amigos que acabam de conhecer-se
É a liberdade de dizer amo-te ao amante que tomamos por granted

É tudo...
É isso e tudo o mais!

É nascer-se baixo a descomplexiva leveza de ser
É amar e sorrir na genuinidade de ser-se único
É na suma!
Esperar que genuinamente te seduzem

De resto... Em noites de quinta feira todas as artes são partes

( To be continued )

Extracto de NoteBook

2008-04-26T11:57:00.010+01:00

As nuvens rastejam rente ao monte que cerca a cidade
Suavemente dançando deslizam apagando essa réstia de horizonte sem fim que entre espaços se contemplava ao nosso olhar
Que pequenos tristes homens somos!

Tento encontrar o íntimo de ser-se
Mas nesse espelho não se vislumbra mais que a minha face deformada
O cansaço alonga-me o queixo nesta face em que mal se denotam olhos esmagados pelas pálpebras tão intensas como desleais companheiras

E....
E...

Tudo circula a minha volta

To run non stop parece ser o lema desta correria desenfreada para um safe place que todos sabemos não existir...

As nuvens rastejam sobre a terra que me cerca, ocultando o horizonte que lá em frente...
Sempre oculto, mas presente, sorrirá amanhá.
Estou ansioso e cansado
Não sei se amanhá suportarei o falhanço de fracassar como um intimo reflexo de homem vivo
Deixo esta questão para o futuro... Por hoje...
Quero repousar no colo do meu amado
Quero sonhar até que o horizonte se proclame de novo como único fim a atingir.

Imagem:
autor da foto:jahdakine
'By the light of the silvery moon'
www.flickr.com/photos/23019891@N00/314603021

Extracto de Misha Notebook

2008-04-18T23:03:00.003+01:00

Tacteio a pedra de quartzo que me acompanha dentro de meu ser

Busco protecção para o que há de vir

Viver em poetizo é estar-se na deriva, entre frentes que se antagonizam

É ser-se uma erva daninha que nunca ninguém exterminará

É ser-se a verdade que sempre sai da garrafa S.O.S que muitos lançam neste oceano de amarguras supérfluas.

É gritar que se quer!

Poetizar é ser-se livre

A pura essência que nos nutre de esperança

É ser-se felino em plena selva urbana

É querer-se em ti, tu, aquele, aqueles que se nos dirigem

É sentir no remorse and no regrets

Poetizo-me

Acredito que a maldade não existe no seio desses filhos de Apollo

Desse leite goteja o amor em tudo o que existe e que existirá

Pois vive-se para uma causa maior que os outros nunca entenderão

De aí vem a protecção

Desse divino amparo dos Deuses que já esquecemos

Desse eterno abraço da mãe que o vive

Tudo está in and out dele

Uma folha que cai entre a exuberância estival

Uma abelha que chupa os lábios de uma tulipa

Um cordeiro que nasce nos braços de um pastor

Tudo dorme nesse leito

E ele

O poetizo

Inexoravelmente seguirá o seu caminho

Sua voz passará a escrever o seu destino fulfilled em campos verdejantes de silêncio

Não há nada que ele possa fazer

O iceberg derrete-se e o medo evapora-se

É urgente beijar a boca que te deseja

É urgente voar para a liberdade de cada um

De aí em diante

Poetizar-se será a sua noção do dia sussurrada pela noite

Uma filosofia

Uma razão para viver e viver-se

Rextracto de Misha Notebook

2008-04-12T23:44:00.005+01:00

Imagem via WikipediaMoldeando o busto de Venus perco a noção da realidade que me cerca
É um amparo... Uma fortaleza confortável e aconchegante
Entretanto...
A chuva cai non stop
O vento trás em si uma fria faca polar que rasgue fendas dentro de costelas, fémures e omoplatas usadas diariamente sem manutenção nem descanso.
Tenho 29 anos e estou cansado
Cansado de cada dia ser a mesma historia
Cansado por cada historia ser apenas uma versão

Fecho os olhos e escuto a vida
Que resta por redizer?

A flor que brota por um olhar indica-nos o que há por fazer
Libertée sans excéption
Prazer a flor de pele e amor ao vagabundo que entre jornais se aquece com essas noticias de um mundo que o renega... Uma maldita society que o esquece...
O nosso lixo é a cama do excluído
O lixo do excluído é a nossa redenção!
Busco sentido!...
Silencio e sentidos nesta pauta musical que tento compor embora não sabendo onde se dirige esta ira ou desabafo que me escreve
Quero um mentor
Quero um caminho de qualidade que me define.
Estou só.
Alone num cubículo de incertezas
Que fica por fazer?

I'm so depressed...

Misha Notebook

2008-04-05T13:38:00.001+01:00

Revivo na noite
Poetizo nesse colo que Luna me oferece
Na noite a maior parte dos rapaces não vê nem sente
É nessa segurança quase pueril que me olho no espelho
A dupla realidade desse microcosmos que me compõe expia-me de todas as atrocidades que pudera cometer agindo fuckin' wrong
Desculpo-me a mim mesmo
Sou assim de senil

Amanhá quero que me sentes como uma suave brisa que te reconforte
No harm. No bad feelin´.
Só o reconforto com uma arvore na mão e uma flor na boca que te beija.

Extracto de Em busca ( part two final) Lyric Intuition de M. K.

2008-03-28T22:55:00.002Z

Ilumina liberdades!
Expressa-te!
Futuro que ri
Arvore que germina
Que deparas debaixo das águas oceânicas?
Na baía tudo está calmo...
Como em uma fotografia de outros tempos
Que me deparas Vida?
Vida que sinto a flamejar transparente no eco do horizonte
Espero-te... Sorri-me de novo...
Cobre-me com esse manto de terra permeável
Com essa crosta de musgo vivo
Ampara-me...

J' ai vu le dessein

Agora!...
Tudo me parece diferente como em outra mente

Tudo o que fizer é uma doação ao Universo
Ao meu berço como Homem
Ao ar que vivo
À agua que me conduz à inspiração
À terra que vibra a meus pés
A todos os seres que partilham e compartilharão indiscutivelmente comigo a beleza da existência
Sou um mero expectador...
... Sou um mero sonhador...
Sou um mero escritor...
A riqueza provém dessa observação
A riqueza é partilhada
Desfazer-me dela é a questão
Queimarei todas minhas mansões e tesouros
Tudo para manter essa minha depressão

Mea Culpa Extraído de Censurável

2008-03-17T09:40:00.004Z

Imagem via Wikipedia

Humildemente disfarçado em Nick Cavizante som de uma árvore em luto negro... Fundo presente de algum canto de rouxinol urbano onde o melro negro da astúcia é interrompido sucessivamente...
Pelo chilrear exótico do periquito
urbanamente dispensável...
Como o andar urbano em trânsito de poluição sonora...
Eco de...
Matem-me urgentemente.

Vigio os terraços. Os telhados e as varandas da minha visão na indubitável melancolia que se dissolve na beleza de uma lágrima nostálgica de estar vivo...

De ser levado para a alegria de sentir o pulsar da escrita natural ao ritmo do tudo universal em comunhão de bens comunitários no meio desta arena desenfreada e grosseira de analfabetismo mental e cósmico para com a arte suprema.

In natural meaning of life.
Bebi o elixir amargo da rosa vermelha do meu encanto disfarçado sob a mesquinhez ingénua dos meus actos espinhosos perdidos no infinito moral de uma mente sob a negatividade excessiva de um delírio kármico...
De um intrisico suspiro marginalmente melancólico e vanguardista do tudo nada perfumado... Natura exacta da minha confusão rasca de cachorro abandonado nas ruas autênticas e sombrias de uma chinatown desfigurada.
Desfigurada em local de refúgio para o dreamer inconformado sob o olhar divinal da eterna amiga.
A omnipresente coruja cúmplice a minha retina sob o canto de cuidado, tem cuidado... Letra da indubitável essência do cognoscível incognitamente presente no ficcional mundo de simples desejos sinceros em não negar o mínimo sinal do teu socorro...
Vi demais.

Grito desculpas inúteis para disfarçar as minhas mágoas de um socialmente e residual estatuto de pobre improdutivo mental...
Sem por aí dizer de impróprio produtor vírus in success provisório na ilusão de um sonho mágico em terras de primavera em ascendêncial sabedoria.
Viva marcha continuada pela praça da concórdia espalhada em todos os sensores ligados ao meu altar neuronal em disfunção crescente:

Alivio racionalizado em beleza intrinsecamente estranha ao luar da minha razão.

Peço desculpa pela minha animalesca capacidade de odiar e amar o que me rodeia. Gozo os prazeres existenciais que me são oferecidos assim como me isolo na solitária ilha de ingratitude...

Pedaço de terra e rocha febrilmente originado pela inutilidade de agir contra as ágeis manobras de diversão sensório motoras de um sacana chamado brain.

Peço desculpas por tomar a coruja sobre o meu ombro e aclamar a noite como meu cemitério vivo... Espaço donde invoco a presença de todos os meus mentores improvisados na ficção Graigoriana do meu computador de asfalto... Onde desculpo-me mais uma vez de ter nascido numa altura irremediavelmente errada...
Mas onde fascistamente se pode subir ao cume Evereste do absurdo vaginal da in loco visão do belo adormecido monstro do lockness... Exposto em parques de exposições culturais em choque...

Importa-se que lhe sirva um aperitivo teatral?

Sou um estranho, mas não na noite.
A coruja ampara-me pelo grito sério da razão onde o felino passional me guia para a existencial fatalidade de vidas que não renego.

Questiono!

Pergunto exaustivamente até que uma réstia factual de puzzles se possam tornar na complexa destruição do tudo ou nada que possa existir.
Procuro desmitificar tudo ou talvez simplesmente não consigo entender a minha abstracção racional dos mundos que me rodeiam e rotulam para o estatuto autista de coitadito adormecido pelo stress oxidificante da cidade neuronal de escala asiática que emerge a olhos vistos...
Reprodução em massa incrustada na ponta do meu cigarro inacabável ao luar de Cipião o africano.

Aclamo a chuva e os ventos para comungarem tudo o que está para vir.
Mas estes não devem amar-me muito.
Aparecem de vez em quando no fundo do meu retrovisor mental mal direccionado.

Peço desculpas por não ser o que desejam de mim, serei apenas um figurante nocturno.
Ser um pouco um tanto caricato e estranho na luz do dia...
Resplandecente ao luar da razão negra do futuro social e mental da nossa next generation...

Generation debilmente alegre e adormecida pela crescente monopolização económica de um saber burocratizavel em train stations...
Train stations de inúteis razões de escrever algo útil ao meu mas sobretudo ao teu olhar de cachorro vadio em plenas ruas de uma Chinatown sombria pelo cognoscível belo canto da coruja...
Aquela minha amiga em memória latente de um sonho em campos de minas de rosas espinhosas... Devoto local onde monologarei o meu nojento Mea Culpa de inútil para a sociedade de empacotamento racional.

extracto de Politikoide ( ensaio teatral )

2008-03-13T08:31:00.005Z

Imagem via Wikipedia( Mariane ri-se e fica a olhar para Vigo e Porto sentados e a falar entre eles)

Mariane
Estes dois fazem-me rir... Não sei acho piada.
Soledad
Si... Tienen un aire de gamberros.
Sofia
Então Maria é para hoje o charro? ( Mariane cai em si e acende o joint) E então Mariane como está a tua mãe?
Mariane
Como sempre. Viciada em calmantes mas cool como sempre.
Sofia
E porque não lhe dás maría?
Mariane ( Ri-se)
Já passou o tempo da juventude... Agora já se converteu numa respeitada dona de casa. (Ri-se)
Soledad
Tu madre no es nada una estrecha. (Ri-se)
Mariane
Nunca o foi havias de ver as fotos dela quando era jovem, uma verdadeira hippie... E não te falo das fotos quando estava barricada na Sorbone. ( Mariane passa o charro a Soledad que dá umas passas e o passa Sofia)
Sofia
Bonitos tempos aqueles. ( Dá umas passas ao charro) Esta merda devia ser legalizada, não sei qual é o propósito dessa estúpida lei que proíbe fumar drogas leves... As pessoas fumam e vão continuar a fumar!
Soledad
Si e esta mierda de poner todas las drogas en el mismo plan. Joder que hagan una campaña a decir lo que son, lo que hacen y nos dejan a nosotros decidir, coño. Hijos de puta... Fachas de mierda!
Mariane
Sim tens toda a razão e o que é triste é ver o que fazem no Centro H . Ao lado de casa tenho uma cena deles, haviam de ouvir... Fazem-nos cantar cenas debilóides, dão sermões católicos... E tenho uma amiga a quem até bateram e disseram que estava louca e possuída. Algo tão medieval... E os pobres saem de lá não sei como...
Sofia
Lobotomizados. (Riem-se as três)
Mariane
E o pior podem recair com facilidade... Preferia deixá-los nas mãos de psicólogos desde que não estivessem vendidos ao sistema e que realmente pensassem em ajudá-los... E são tão atrofiados e sem auto estima, vê-se que não regulam bem... É essa merda da neo evangelização. Já o fizeram com as prostitutas, com os pobres em outros tempos e agora com os drogados.
Sofia
O que queres têm que encher as lojas de alguma maneira. Ou não estamos a falar da maior e melhor franchising do mundo. ( Bebe um trago de escocês) E assim o estado lava as mãos e eles tem novos adeptos. Religião não é o ópio do povo.
Mariane
Sim religião, fado e futebol, o resto que se foda!
Soledad
Solo sé una cosa, que todos los amigos que conocí y que eran adictos a las drogas duras, la única razón que les hace no recaer otra vez es la maria.
Sofia
Pois sim... Também sei isso de amigos... Esta merda de Estado hipócrita não se rende a essas evidencias. Agora só nos faltava um estado paternalista... Como proibir fumar, que legislam para que as tabaqueiras não viciem o tabaco, que não ponham alcatrão, polónio, nicotina e todas essas merdas.
Soledad
Si que hagan un tabaco menos prejudicial posible, coño. ¿O es que son tontos?
Mariane
Não são tontos, só são vendidos aos lobbies e nenhum partido quer molhar-se, a não ser os pequenos que seguem fieis aos seus eleitores e ideologia.

( Paulo volte e serve uns bolinhos e pasteis )

Extracto de Saída

2008-03-06T11:18:00.003Z

Imagem via WikipediaII

Flashback.
Escrever é como beber uma cerveja em qualquer lugar, mas infelizmente a maior parte não consegue perceber isso. Se o amor não é uma comédia. Então prefiro retornar aos meus segredos de infância perfeitamente emoldurados no meu escritório ficcional à deriva algures... No espaço... No tempo... Na acção de viver iluminado ou não.
Como já tinha dito ia partir desta cidade mas antes tinha que revisitá-la turisticamente por uma última vez... Uma última e final de vez sinto eu. Mas sinto também que voltaremos a ver-nos neste mundo pequeno demais ao nosso ego titânico de viver livre no pensamento e na memória.
Sem as nossas leis e o nosso cinema que será de nós neste emaranhar de prédios compulsivamente hediondos. Saí de casa. Desci saltitando as escadas do prédio completamente abandonado a exclusão social. Não há condomínio e a maior parte dos inquilinos ou são doentes idosos, famílias de baixas classes sociais, além de emigrantes do leste ultimamente muito em voga nos noticiários e até em cimeiras europeias penso eu. Cheguei à rua. Caminhei pelo traçado de betão até uma caixinha stop de autocarros onde aguardei um para me levar ao primeiro destino do meu adeus.

Extracto de Em busca ( Part Two: Final ) de M. Kula

2008-02-28T11:23:00.003Z

Imagem via Wikipedia

If you fall... Get up!
...
A Estrela protege-te
O transeunte sorri-te sinceramente envolto em tuas asas de querubim caído
Não o deixes!
Pois és puro... És a agua que vitaliza a raíz da Vida...
O ar que enche os pulmões de esperanças
ÉS o rodar do tempo
A permanência de nossa essência...
O sensível retrato do Eu
Amado artista... Destroce prisões erguidas
A Vida... As Vidas... Nós!
Sempre te protegeremos!
Sê honesto e sincero na luz que guia a tua obra
Não esquece que sempre há um amigo...
Sempre há uma razão
Sempre há algo
Para sempre
...
If you cold... We warm you up!

Extracto de Reverso (part 1) de M. Kula

2008-02-21T08:29:00.005Z

Imagem via Wikipedia

Iludi-me frente ao espelho Iludo-me frente a todos os espelhos que encontro na minha demente realidade Iludo-me na crença de que a minha carcassa vale algo e vale algo se pensar no repasto gula de vermes que aguardam sua missão de limpeza Iludo-me com o meu sorriso escarlate que lança um intimo reflexo de cumplicidade ilusória em um dia ser útil e iludo-me frente a cortina azul da casa de banho branca incandescente Em espelho ilusão/consternação iludo-me nas caricias de chuveiro hidratante em que só me iludo mesmo com a vida sem rumo que obstinadamente não consigo CONTROLAR

Surrealismo em noite catártica - Extraído de Censuravel

2008-02-15T08:45:00.003Z

Embalado por um whiskey...
Quero dizer dois mais alguns Marlboros... Parti para outro mundo...
Um mundo em que dizes... Que fazes tu aí?

Mas eu não sei... Ia por aquele lado... No canto de um bosque...
Viver a vida que me esperará em dois três séculos... Onde estarei lá...

No canto do bosque junto a essa outra vida que me embala para os seus braços.

Lá onde me sinto seguro e em paz para escrever e escrever mais delírios neste cabaré de nus catárticos envolvidos na felina paixão em posto cimeiro voyeur da nossa incompetência existencial para com tudo o que nos rodeia.

Tomo a razão da existência como ponto crucial de viver uma vida de baixos e altos momentos em alto mar tempestuoso...

Culpa desse scanner vivencial e tempestuoso desta minha existência efémera mas sentida em viver a vida...

Viver as vidas que inundam as nossas existências multifacetadas na razão que nos motiva a viver... Agir... Partir.

Não somos todos iguais... Claro que não... Não viemos todos do mesmo talho. Mas a vida será o resumo de uma busca... De uma crise... Uma busca incessante da verdade inerente a realidade talvez de crises de homens... Crises de linguagens... Crises de fé... Crises de sociedades...

Dará isso uma desilusão catártica impulsionadora.

A iniciação de um caminho para a liberdade de possuir a verdade dentro de uma alma e um corpo.

Debato-me. Debato-me incessantemente nesta questão... Devo estar em crise... Em crise bastante grave de valores e de existências em que emergimos constante e voluntariamente cativados.

A existência deve ser isso mesmo.

Viver realidades e irrealidades de uma mente submersa na fantasia excessiva de viver... Viver demais até... Mas não há crise... Amanhã estarei mais velho.

Esta noite perdi tudo... Tudo aquilo que fiz... Tudo aquilo em que acreditava... Será possível isto acontecer?

Acho que na escrita tudo é possível... É inacreditável a beleza catártica que sobressai nestes pedaços de papel outrora em branco... Onde então... Asfixiado em surrealista noite catártica convidei para um cachimbo a presença de alguns mentores da minha mente em formação.

Ao fim de alguns copos surgiu uma reunião gratificante de crises existenciais embaladas para a conferência intimista de um Rimbaud revoltado.

“Não! Não! De agora em diante me revolto contra a morte! O trabalho parece demasiado ligeiro para o meu orgulho: minha traição ao mundo seria um suplicio demasiado curto. No derradeiro momento, atacarei a direita, a esquerda... Então – oh! – Cara pobre alma, a eternidade estará perdida para nós!”

Ora estando eu ainda a decifrar a razão desta minha crise fantasiosa... Surge Sartre com um... Com um...

“O que fizeste? Colas-te a mim como os meus dentes a minha gengiva. Vejo-te em todo o lado, vejo o teu ventre sujo de cadela, sinto o teu calor nas minhas mãos, tenho o teu odor nas minhas narinas. Corri até aqui, não sabia se era para te matar ou tomar-te a força. Agora eu sei. Não posso portanto perder-me por uma puta.”

Retorquindo logo o recém chegado Camus...

“Não choreis. Não, não, não choreis! Vocês vêem bem que é o dia da justificação. Algo eleva-se nesta hora que é o nosso testemunho a nós outros revoltados: Yanek não é mais um assassino. Um barulho! Bastou um barulho terrível e lá está ele regressado a alegria da infância.”

Este discurso ficou-me na retina onde pensava poder atravessar o espelho...
Mas cuspo sangue na minha banheira... Voltando destas minhas insónias viajante da manhã cortando menções inúteis neste meu caderno de faltas.

Tento desligar o fio para ter de volta o meu silêncio...

Em crise de noite catártica surrealista pelo anoitecer da razão retirarei a minha absolvição... Deixando-vos sem reticências o direito à opinião em noites surrealistas... Fruto existencial de se viver numa ilha de indiferença kármica...

O tal refúgio do moribundo elefante do meu suspiro onde indubitavelmente Every man got the right to decide his own destiny.

No corredor dos meus sonhos esperar-te-ei no canto do bosque onde desde de sempre estiveste.

Lucky Day - Extraído de Censurável de M. Kula

2008-02-14T08:46:00.003Z

Imagem via Wikipedia

Sobre os raios ilúticos da boa vida associada à tua respiração segura e melódica, deste-me o bailar dos sentidos afáveis de lucky day.

Parei e pensei no nirvana da nossa simbiose de perfeição incalculável a olho nu onde o nosso diamante póstumo de beleza pura de sentimento roxo de tanta emotividade nutrícia...

Impulsionava uma vida catártica refrescante na brisa da comum felicidade de delírio cósmico em plena constelação de Orion...

Aquela constelação onde com uma supervisão técnica e harmónica da 9ª orquestra sinfónica deste meu sincero reconhecimento

abstracto/concreto

compúz o ritmo único e puro de um just a lucky day jazzistico arrumado no quarteirão latino estacionado junto a um canto ventilado da minha caixa de pandora...

Caixa viva em rubro electrificante pela passagem de uma Afrodite redescoberta em sentimental e não perdido pensamento.

Aquele pensamento nobre e adormecido na sempre útil quotidiana descoberta humana onde o esquecimento não existe...

Ensombra inutilmente.

Sobre o incontornável I can give you anithin´ but love impulsionei a beleza gentil da frontalidade kármica de um beijo envolto em beija-flor romântico e entregue a paixão Erotico Stream.

Bendita paixão sem a censura terceira da ordem de médicos enrolados numa ordem de advogados em luta pelo Pitágoras.

Pelo Pitágoras dormente na perplexidade natural de um tirar de máscaras.

Véus de uma ultra sofisticada rede de protecção de um bunker construído sobre o exagero da rejeição.

Desse partir de máscaras está a indubitável beleza do nosso olhar despreocupado, confiante na emancipação intelectual de um acto de destino...

Coup de foudre da inevitabilidade arte de amar a jornada de agreste paisagem de desejo amante...

We can only give ourselves anithin´ but love sob o olhar inefável de Platão debruçado sobre uma maldita lira desconexa pelo teu abraço real de...

I kill D. Juan de la Penha na fracção de uma milésima de segundo de um olhar cúmplice em tarde de feira na cidade dos anjos adormecidos em busca de uma cinderela já enforcada na sua torre de ouro e marfim inacabada...

Lá onde já nem a razão do Confúcio opiumizado pelo sono eterno de Morfeu dislexizado pela morte do patinho feio televisivo em horário nobre...

Lá onde apenas sobressai tudo o que sou, devo-o a ti...

Guião inacabado na câmara micro/ocular que do fundo da tua retina delícia o infinito de sensações e motivações que invadem

a quotidiana autoridade exagerada do meu agir...

Única verdade deste meu blues de

I´m in love

Movin´on - Extraído de Lyric Intuition

2008-02-13T14:12:00.002Z

Gargalhada interior. Hiperventilação arterial.

O riso que nos devolve a infância em que percorremos caminhos de terra e bosque onde cada montículo deste belo paraíso terrenal nossa terra nos impulse para a aventura.

Sou Alexandre o grande... O domador do leão persa... Sou Robin dos pobres e mato o terrível duque de Nottingham, o maldito fascista de merda.

Não... Nada disso... Sou Merlín, o grande Merlín e fundo-me nas arvores e o seu manto verde de esperança. Verde de vida. Vivo em magia, respiro em liberdade.

Acordo.

Acordamos sempre nos momentos de gloria...

É o efémero cintilar do tempo, onde um pestanejar nos remete para a realidade que já não somos crianças. É a cruel noção do relógio que tiquetaqueia continuamente. Nisso não posso. Nisso não podes fazer nada!

NÃO.

Não entres em pânico, a vida são dois dias e amanhã será bonito... Ou será alegre... O fim não é um final... É apenas um novo começo... Não te falhes... Não te inibes. Simplesmente vive. Deixa viver.

Tic... Tac. Tic...Tac. Tic ... Tac.

Time keeps movin´ on.

Amanhece como se o sol ainda não tivesse conhecido Luna. Como se ainda não tivesses encontrado a almofada que repousa sobre o teu leito de sono. Nada que te realize é supérfluo! Volta a ser criança, nem que atrai o desdém dos usurpadores de consciência. Quem te quer te acompanhará na aventura dos sentidos. Não tenhas medo.

Não tenho medo! O movimento é forward with a right step backward.

Tic. Tac.

Caminho para a verdadeira essência das águas em movimento. Desaguarei no oceano as minhas magoas. Renascerei de novo e voltarei a tiquetaquear incessantemente até que a pilha se caduca... Até que a energia não se renova. É o cruel destino do tempo.

Tempo que não devemos deixar escapar!

Volta aos teus sonhos de criança.

Agarra o tempo perdido.

Faz mil e uma revoluções. Renova o mundo. Promove a utopia. Cresce como uma semente em terra de cultivo de bosque. Volta atrás quando necessário e volta. Continua andando. Continua amando.

As rotações do próprio ser são assim de rítmicas.

Sou Napoleão e já não quero continuar a guerra. Sou Truman e já não dou a ordem de lançar a bomba H. Sou Jesus e volto para mostrar o verdadeiro sentido das palavras que outros mal apropriaram.

Acordo.

Volto do sonho. Este preciso Tic... Tac... É meu. Volto ao meu tempo... Volto ao meu momento. Basta de ilusões. Tenho que controlar-me! Tenho que enfrentar-me!

Tic. Tac. Tic. Tac.

O tempo caminha. O tempo avança. O tempo muda.

Tic. Tac.

( silencio)

O tempo tiquetaqueia! Não quero perdê-lo!

Extracto de Saída

2008-02-08T08:27:00.001Z

3

Segui um raio de luz a filtro azul até a acolhedora boca de cena.

Nela ergui a caveira dramática totalmente ladeada na áurea mística de um Hamlet revisited.

O cenário vazio em profundidade volatilizou-se no abissal karma de hamartia idealo/desejada em Brechtiana Catarsis de reconhecimento.

A cena prolongou-se na irredutibilidade de um flamenco de sentidos Lorca espontaneamente extraídos à flor da pele.

As sombras sobre o canto da parede iluminada redimensionaram o encanto Grotowskyano de simples simplicidade artística.

Dirigi-me à esquerda alta para novo evento de redescoberta pessoal frente ao corredor da queda em sensibilidade sujectiva de irradiamento fantasioso.

Encontrei-me encontrei outro e outro e mais outro reviver ficcional em vários actos quotidianos na simples questão ética de exercício intimamente recaído nas palmas espectadoras acérrimas.

Na épicidade da loucura regozijo-me no Hamlet Machina a solta no palco quotidiano de todos os dias junto a Ofélia.

Em que...

Enlouqueci de novo sob o calor vermelho da minha insegurança genuína.

Extracto da obra Reverso um Poema em duas partes: de M. Kula

2008-01-25T09:40:00.000Z

Acabou a história não sei o que dizer é que às vezes sou tão minúsculo no vazio da galáxia de ideias que me afluem Onde simplesmente não mexo a ponta de um dedo para deleitar-me no prazer lascivo de viver ao teu lado Feliz da vida que um dia nos esperará algures acabando numa vida além do além em iodine light filtro vermelho Revolução catártica em ebulição

Merda Rastejo algures no meio de lama que de tudo trava minha aventura post-mortem que me seduz desde que existo se é que existo mesmo e é difícil viver-se em sociedade quando se tem um pouco de imaginação Amo-te e parto

Partimos todos um dia

A luz da meia noite, ou o lampião da memória: - Extraído de Censurável de M. Kula

2008-01-24T09:35:00.000Z

Dedicado a ti.

Afim de que tudo o que é belo e inconcebível a razão de ser-se puro, e por isso, merecedor de uma confiança cega e desleal. Irei levantar o véu a máscara negra do meu passado volátil arquivado no sector G da minha voracidade egocêntrica e mal Sã...

Aí definirei com eximia à vontade o local, a hora e a razão deste meu acto não menos heróico...

Um tipo de revolta passiva de causar transtorno ao mínimo distúrbio cénico de um candeeiro a tungsténio...

Tungsténio incandescente iluminado no fundo da minha gaveta de Rude boy maníaco depressivo sob efeitos terceiros e debilitadores de 5 valiums plus two drinks of smirnoff puro e ilusório...

Ilusórios e acidificados pelo racismo ostracizante da minha essência caótica de Actin´ time cuja força interior de ódio e escárnio... É a impassividade formal e credível de um mercado de peixe à hora do lanche com cházinhos de erva de camomila diluída em...

Jamaican cannabis proof of life...

A luz da meia noite indicar-me-à um caminho único... Curvilíneo mas recto... Que desabará na ilegalidade do meu acto febril... Desculpem-me... Esta minha juventude esvazia-se a passos de elefante vermelho... Estando o marfim do meu rosto a ruir de olhos fechados...

Estamos no centro de uma elite russa que se tornou no code red da minha revolta patológica com receio de falhar o maldito Currículo para com tudo que me é querido e amado...

Acredito que para renascer é preciso morrer e morrer iluminará talvez, uma nova etapa em que não chegarei a ser Deus ou herói cujo destino é...

Presumivelmente... Morrer...

Ascenderei ao ponto do inesquecimento temporal no qual tudo o que me possui se tornará na minha possessão louca e desvairada... No qual o martírio do meu amor deslizante sob a calada da noite, deverá facilmente associar-se à beleza ballética de uma dança nativa nos arredores de uma Machu pichu desintegrada na massa negra do deserto factual do meu contrato pós-nupcial...
Aquém do sonho de um além-mar sereno e cativo com retorno associado a um nome que não consigo minimamente e resolutamente soletrar como sendo meu...

À luz da lâmpada da meia noite entregarei-me a luxúria desenfreada de corpos tácteis... Aí te amarei minuciosamente sobre o iceberg da intolerância moralista de uma sociedade em ruínas.

Sociedade sobre a qual serei o primeiro a atirar uma pedra armadilhada sob o signo do terrorista incompreendido na página rasgada de uma bíblia de intolerância étnica :

saber cognitivo da ciência comum.

Amar-te-ei até à morte do último suspiro... Onde nem uma taça de café sabor Brasil ressuscitado me poderia mover para junto de corpos carentes e frágeis... Para junto de presas fáceis e tentadoras ao instinto felino desta minha angústia existencial.

Sob o luar da meia noite o abraço dos amantes será sincero ...

For sentimental reasons ...

Será tudo isto o remate explicativo para a inexplicável carícia da paixão fluorescente de um lampião mágico. Tudo numa meia noite memorável em que o canto da coruja cognitiva pautará a mística melodia do saber absoluto.

Ares de Abril Extraído de Lyric Intuition de M. Kula

2008-01-02T17:16:00.000Z

Anoiteceu como em tantas outras noites

Lá fora. A brisa fria de Abril sensibilizava os corações dos puros que na gélida noite arriscavam tudo.

Arriscavam tudo para que amanhecesses feliz.

Para que todos vivessem livres da hipocrisia e opressão.

Para todos sorrirem

E assim aguardavam o sinal.

O sinal que os tornaria valentes heróis da mais bela passagem da humanidade.

A marcha ecoou pelas ondas da radio.

A sinfonia de liberdade e fraternidade sobre a aldeia com postos de igualdade sob a sombra de uma azinheira poderia tornar-se realidade...

E assim foi dado o sinal.

E assim os valentes heróis marcharam sobre a velha Hulissipone

A fria noite suspirava ares de mudança.

O país dormia. Os sonhos amparavam os nossos incógnitos heróis.

O batalhão dirigia-se ao centro do poder opressor montado em velhas chaimites já nessa altura em desuso.

O medo transpirava pelas suas frontes de ingênuos peãos de xadrez.

Não podiam recuar. Não podiam ser julgados.

Caminharam e amanheceu.

Chegaram à cidade.

Deslumbraram-se com a bela princesa do Tejo

O sol começava a iluminar as fachadas barrocas. O sol dava o cintilante tinte dourado ao esplendoroso rio Ibérico que serpenteia até ao atlântico já na esquina.

A jovem naíve sereia deste dia especial preparava-se para o trabalho seu ganha pão.

Colheu as belas flores da primavera que o seu coração indicou

Dirigiu-se para o destino.

O fim de um regime nefasto

Caminhou ela por uma cidade estranhamente deserta.

O pelotão de nossos bravos encontrou-se com outro batalhão a mando das sanguessugas ao poder

Os olhares dos samurais encontraram-se entre as G3 (baionetas do nosso tempo).

Aí um brilho inusual cintilou nas retinas dos guerreiros.

Irmão frente a irmão nenhuma gota de sangue deve ser derramada

E assim um abraço os uniu para o novo caminho

Uma nova existência

Nossa musa chegou ao restaurante. O patrão exigiu que voltasse para casa.

Que dados estavam lançados para a revolução

E as flores! Disse ela

Volte para casa menina

E caminhou ela rumo ao destino

Cruzou-se com o batalhão of freedom

O capitão reparou na sereia e ela ofereceu um cravo

Todos colheram um cravo

Flor que tapou o cano do fuzil da morte

A marcha continuou rumo a vitoria e o sangue não manchou a terra que pisamos

Esta é a revolução de abril meu amigo

Uma tão bela historia

Já passaram trinta e três anos

A opressão do cifrão continua e novos caciques têm o poder

Há uma luta quotidiana para se ter um status social

Vendemo-nos para ser belos, vendemo-nos para ser ricos

O que passa na rua não nos interessa

Em cada posto não há igualdade

Esquecemo-nos o difícil que foi ter essa liberdade que gozamos

O suor de nossos pais e avós ficou perdido no tempo

Ficamos adormecidos na ânsia do capital

Não interessa o sonho

Não interessa os valores

Interessa o maldito cifrão!

Heróis de Abril...

Não quero que se vos esqueçam

Não quero que se evapore o pólen do cravo

Quero que meus filhos bebam o licor da revolução

Quero em cada esquina um amigo

Quero que seja perene

Quero a sombra da azinheira e não do cifrão

Quero que esses ares de abril se respirem todos os dias

Que não se repita a opressão.

Quero renovação para a Humanidade com a humildade de uma flor

Não vês?

Nessas pétalas está o legado

Irrealidade Extraído da obra Censurável de M. Kula

2007-12-16T18:10:00.000Z

Adorava ter sido realizador ou escritor pintor poeta indubitavelmente actor ou encenador passando por, porque não, massagista futebolista barman tenista ou amante de golfe, taxista ou apresentador televisivo... Militar policia banqueiro terrorista... Poderia até ter sido Deus, mas tenho fobia à adoração.

Apenas tento manter limpa na minha memória a ideia de que algo, ainda consegue manter-me um passo atrás em vez de um para a frente do balcão da minha varanda. É que tenho feito coisas inúteis ultimamente e isso levou-me a apenas um pé para a frente, e é o meu fim... O meu fim já... Apenas fiz 23 primaveras... Não posso morrer... Tenho ainda uma existência interminável pela frente, não sou velho e quero pelo menos ter um ou dois ou vários filhos até... Mas não aguento mais este tilintar do relógio tic tac tic tac tic tac...

Tudo começou à dois meses atrás, antes dessa altura considerava-me melhor... Quero dizer com boa apresentação, um ar jovial e um sorriso de presidente... Mas tudo partiu... Partiu porquê...?

A vida é mesmo uma luta incessante de interesses despropositados por um acordeão sagrado, no qual não entendemos nada do... Do ré mi fa sol la si do dessa incessante busca de auto-realização onde pomos os pés numa realidade débil, onde os raios do sol apenas nos revoltam contra a asquerosa visão de prédios... Prédios... E mais prédios nos quais apenas encontramos compartimentos privados e secretos, atracados a uma senil esquizofrenia de estarmos sós...

Sós perante a imensidão do oceano dos nossos desejos cada vez mais perdidos e longínquos do velho ancião que internamos num lar não muito longe da exclusão social que ditatorialmente nós os jovens condenámos. Condenámos esse idoso que nos repugna por estar vivo e ter vivido mais do que nós...

Stupidity.

Faz dois meses que não durmo em condições, aliás já não sei o que é dormir e ter sonhos, dormir exaustivamente até ser dia... Dia de fazer algo pela nossa vida... Sei que pode parecer insensato... Mas sinto-me seguido... Não por pessoas normais... Já me habituei a estes predadores patéticos da sociedade demente da qual não me sentirei como elemento indispensável ao luar do amanhã nascente algures no oriente escondido no fim do rio fertilizador da razão em ser neurótico e exaustivamente dispensável.

A pessoa que me tem seguido não é deste mundo... Não sei explicar mas segue-me por todo lado... Sinto a sua presença vil... Observa-me e quando está muito perto de min...

Sinto a sua respiração horripilada não sei dizer porquê... Pela inexplicabilidade deste meu medo racional em estar completamente perdido neste aglomerado centro comercial de betão antisocial.

Ás vezes, pela noite, tenho calafrios onde a minha pele estremece... Os pelos irritam-se com excessivo tremer das minhas pernas out of control...

Mantenho-me calado... Mas nada irrompe... Silêncio total e assustador... Nada sai... Nada mexe...

Nada acontece... Estarei a enlouquecer a olhos vistos?... Não... Não pode ser... Sou um ser racional em que os esquematismos mentais regulam a existência serena de todos os dias... Mas não... Sinto algo perto de mim... Sempre a tentar erradicar o meu desejo de viver feliz... Quem sabe contigo ao meu lado... Mas não... Nada acontece... Já são 4 horas da manhã vou dormir ou pelo menos tentar dormir.

A noite já passou and the sun já delimitou o seu território... Acordo e para minha incredibilidade assisto a uma visão perplexa de um quarto agora completamente desarrumado... Quem ou o quê que desarrumou o meu quarto? ... Porque não ouvi nada? ... Verifiquei que a chave da minha porta de entrada estava sem dúvida alguma muitíssimo bem trancada. Arrumei o meu quarto e não pensei em mais nada... Pelo menos à luz do dia.

Passeei pela cidade incógnito no meio de transeuntes anónimos atropelados, pelo sururu infinito de buzinadas angustiantes mas onde incrivelmente me senti seguro, seguro por não ter tempo nenhum para concentrar-me em intermináveis problemáticas quotidianas... De opressão sadia frequente em jovens perdidos na bruma da existência boreal. Os pássaros emitem o seu chilrear incessante onde ecoa o melodioso e calmante solo purificador do melro gozista... E abolicionista do caos sonoro que domina a cidade em isolação natural... Parei no centro comercial dos desencontros sociais onde tomei um café, fumei um cigarro e observei a vasta gama de personagens incoerentes e decadentes que cada vez mais povoam a cidade.

Por volta das 19 horas voltei a casa para jantar, ficando em seguida grudado frente aquela caixa de onde sai uma realidade bastante diferente da realidade que vivemos, ou pelo menos em que vivo. Tomei um café forte... Sei que me esperam várias horas de insónias pela frente. 0 horas e 30, não aguento e tomo um whiskey e espero que o ser desconhecido volte, estando eu decidido a fazer-lhe frente após 3 copos bem doseados de whiskey. 1 hora, chegou a hora de ele vir, normalmente é a essa hora que ele ou ela costuma aparecer, acendi um cigarro e esperei devotadamente pela aparição.

E cá está... Sinto a sua presença novamente... Arrepios pela coluna vertebral... Pêlos eriçados...

Pernas trementes... Mas desta vez sinto um frio glaciar... Aliás todo meu quarto está congelado... Tento falar com o outro ser... Mas nada... Outra noite em branco e outro acordar com o quarto desarrumado e assim sucessivamente... Passava os dias em parques urbanos ouvindo os pássaros... Ah como a cidade é bela ao som dos pássaros. Ao fim ia para os centros comerciais das figuras ambulantes tomar um café, fumar um cigarro... Só voltava a casa para jantar... Fugindo após para o refúgio do palco teatral do renascimento onde acabava a noite bebendo um whiskey no bar das afinidades culturais... E mais bebendo outro e outro e outro ainda... Apenas dormia graças ao álcool e calmantes antidepressivos... E assim foram os meus dias até decidir enfrentá-lo.

Esse dia correu particularmente mal, entornei um café em pleno centro comercial onde todos os olhares da galeria ambulante de anónimos me cruzaram como victim on target. O meu jantar saiu ensosso assim como entornei um copo de vinho sobre as minhas calças de combate. Todo complexado pelos acontecimentos ocorridos encadeados e certinhos de... será dessa que vou morrer?... Ele vai matar-me!?... Tenho 23 anos e não quero morrer... E bebi... Bebi mais um whiskey e outro e outro e mais outro... Até que se aproximou de mim a hora de morrer... Comecei a caminhar passo a passo, ideia a ideia para a varanda aberta frente ao meu quarto... Estou arrepiado... A onda glaciar do meu tormento gelou-me a razão... Estou a um passo do fim... A coruja cuja memória não me esqueço juntou-se a mim... E ele está cá... Observa-me e toca-me... Não o vejo... Não sei o que é... Junto todas as minhas forças para tentar lutar contra esse estranho ser omnipresente... Deixo a varanda e consigo voltar para o meu quarto apesar de todo o arrepio... Largo o meu ser... Sinto a sua presença perto de mim... Arrepiei-me... Ele está bem perto... Sinto o seu vibrar... Vou morrer... Chegou a hora... Mas não... Sinto-o a guiar-me pelo quarto... Guiado até a minha escrivaninha onde deixo repousar os livros que me me fazem viver...

E claro!...

Só pode ser?!...

MAUPASSANT... Cette nuit, j´ai senti quelqu´un accroupi sur moi, et qui, sa bouche sur la mienne, buvait ma vie entre mes levres... Adoro o seu escrever a emoção de simples realidade... A realidade inquietantemente terrível.

A partir desse dia mais nada de grave me aconteceu.

Apenas escrevo.

Extracto de Saída de M.Kula

2007-12-11T18:24:00.000Z

Chego à sala e estão todos já instalados no sofá. Todos grudados frente ao televisor. Digo uma piada de mau gosto, uns risitos e tudo volta à normalidade de absorção televisiva. Tento distrair-me e caio em inércia, não falo em quase nada de jeito porque quase nada me absorve. Estou num estado analítico mais preocupado comigo mesmo do que com o mundo. Estou preocupado com o meu amanhã que nunca chega. Com a minha ida que me cativa para uma existência de momentos que se perdem nas tramas do tempo e da memória que absurdamente nos fluiu pelo cérebro em momentos we´re out of control.
Não vou dizer nada acerca da minha partida. Nem nota, nem carta, nem nada, sei que isso jogará a meu favor na surpresa do reencontro futuro.
Mantenho-me presente mas distante.
O jantar foi feijoada à transmontana acompanhada por vinho maduro alentejano. A Mónica bebeu sumo e o resto de nós... Pedro... Ana e Chinês atacamos o vinho. O jantar foi divertido e demorado e uma das particularidades que me degusta mais são as gatas da Ana. A yin e a yang como costumo brincar, visto uma ser siamesa e a outra preta. O reverso uma da outra. Duas posturas felinas demarcadas. Duas personalidades adversas... Uma exuberante miadeira e outra silenciosa como o tempo e... E... Ah... Como se complementam em lutas de ballets de graciosidade felina.
Já são 22h3o. Já é essa hora de se sair de casa, está-se naquela hora em que parece que a casa nos repulsa e que se precisa de tomar ares da noite. Pode não ser o caso de toda a gente, mas para mim está na hora de se tomar um café. Decidimos ir ao Canoa, sempre há jeropiga no fim do café e na noite toda a gente sente que tem autorização para ser alcoólatra.

Triste realidade extraído de Lyric Intuition de M.Kula

2007-12-07T13:30:00.000Z

Não sei o que busco

Não sei que serei

Idealismo debaixo da matéria

Sonhos abandonados

Apropriados

Almas corruptas

Assim devemos ser

Neste mundo só se é o que se tem

Triste realidade

Quando somos jovens sorrimos

Acreditamos mudar o mundo

Só importa ser

Viajar pelos mundos

Conhecê-los e respeitar-los

Sermos diamantes brutos sem estar-se a venda

Por um tempo

Assim costumamos ser

Neste mundo só se é o que se tem

Triste realidade

Mais tarde adultos

Quando já não necessitamos de ar para respirar

Honesty is no longer a excuse

Tudo é negro e branco sem moral nem bons costumes

Queremos ter

Imensuravelmente ter mais

Queremos ser lordes

Sacrificamos tudo em nome dessa bandeira

Terras, plantas, animais, casas, barcos, continentes, sub continentes, penínsulas, ilhas, eras, anos, horas...

Tudo tem o seu preço

Ter, ter, ter, ter....

ter, ter...ter...

Ter

Assim acabamos por ser

Neste mundo só se é o que se tem

Triste realidade

Para aqueles que não se corrompem

Para aqueles que nada temem

Para aqueles que acreditam que...

Ser e não ter-se é a solução

A vida será algo mais que uma triste realidade.

Será aquilo que deve ser

Aquilo que poderá ser

Aviso-te!

Nem sempre se é aquilo que se tem

Se é sempre pior

Ouve...

Ouve atentamente o vento

Vês!?

O vento sempre silba esta triste realidade

E o ar...

O ar sempre transpira esta bonita fatalidade.

Extracto de Saída (ensaio narrativo de Misha Kula)

2007-12-04T15:32:00.001Z

Se algum dia escrever... Espero ser um daqueles escritores que quando se lê... Não se percebe mas sim há de certa forma aquela harmonia de alguma maneira imposta entre uma escrita TNT/abstracta mas pura no sentido de sair muitas vezes sem explicação mas sim de facto em valor escrito nesse próprio impróprio acto de escrever.

No fim quem ganha vida... Eu ou as linhas que me escreveram...

Gosto de considerar qualquer acto escrito como um processo criativo.

É beber-se nessa iced cup onde encontrámos essa agua de beber, el gento in rio e a mística sensação de criar-se algo... Começarei então por um one note samba entrelinhado com um Al Berto Nick cavizado onde alinharei um chega de saudade fio condutor à um lirismo Lou Reed complexado in meditation... I don´t know just where I´m goin´... Depois.

In berimbau e how insensitive frio acto de escrever acabarei este meu processo criativo... Acto de liberdade in bossa nova jazz moment of reflexion sentido a flor de pele.

Revejo tudo demasiado na cor e no sabor do café. Defeito de fabrico. Talvez isso tornará a minha escrita monótona e sem fluidez... Será algo bruto e áspero onde talvez a tranquilidade jazzística não deslizará por essa salgalhada de momentos sem determinado interesse.

Apenas acho que lançar interrogações é o reflexo de lançar lanças a minha ignorância que nunca conseguirei suprimir... Para não ser agua parada de desconfiança mas sim agua em movimento de regeneração constante... Só isso... Mais nada... Pelo menos para mim e ao meu acto de criativamente tentar viver.

Vivo a insensatez pura do artista sem forças e esgotado mas pronto para retomar o sinal até o extinguir da chama que lhe dá forças.

De todos os textos que ofereci para ler... Senti o parar a meio e não pegar mais... Senti a leitura e a tentativa de analise e perceber porquê essa escrita... Respondo que por mais instrução que se aja... O acto de leitura é o bem de certos iluminados....

Isso inibe o meu acto de escrever... Pelo menos para hoje.

O acto de escrever é extremamente assustador quando se foge a regra mesmo de forma inconsciente... É rever-se eternamente em discussão retórica aberta onde há sempre um ponto para voltarmos...

Sempre tenho amigos que apreciam a minha escrita com a simpatia de ser sincera a opinião que daí veio e que recebo sempre com um sorriso na retina...

Por eles amanhã escreverei.

Os homens nascem iguais no esgoto ( Extraído da obra Censurável de Misha Kula)

2007-11-19T12:17:00.000Z

Não resta mais que fazer vas tentativas exploratórias neste oceano fíctil onde apenas se contemplam paisagens castradas pelo Money do nosso desenvolvimento rasca, onde a eterna profundidade da Alma se dissolve na opressão do mercado... onde whitout money vales nada.

Vales nada mesmo que o teu sonho se resuma em ajudar e maravilhar e amparar o mundo no abraço fraterno da igualdade... ou simplesmente sorrir-se na esperança de atenuar a supremacia dos business masters que espalham por todo o lado a filosofia do sorriso, aquele sorriso que vale a good milion $.

Charlataes.

Hipócritas.

Parasitas.

Aves necrófagas centralizadoras de um sistema desgastado pela corrupção do mercado onde está tudo para venda.

Olá precisam de um... Ah... Um corpo... Fifty $ per session... Ou desculpe mas se é a Alma que tem para me oferecer esquece e prossegue, vender a Alma ao Diabo já não é novidade e já faz parte do passado se me entende. Cada um tem o seu preço. Nada mais. Tudo à venda.

Somatório global de milhões e milhões e milhões de usurpadores de bens comuns que levarão ao fim do sistema. Terra à venda. Democracia em perigo precisa renovar-se... Cada vez mais oprimidos... Realidade castradora ainda não dissipada...

Nuvens de aproximação de um holocausto social paira no ar.

Amo a Democracia. Amo aquele estado de espírito, aquele estado de espírito que vocês sabem, aquela Democracia verdadeira... Aquela utopia que conhecemos... Democracia como religião... Igualdade de oportunidades... Igualdade de direitos...

Aquele Éden de concretização irremediavelmente longe.

Parece que inerente à concretização está a ambição e por ambição espezinha-se o outro voluntariamente.

Nonsense.

Fascismo democratizado de merda. O eu sem o outro não existe. A Humanidade teve a mesma génese. Descendemos do Macaco e não de Deus. Somos sociais e não autoritários.

Ainda hoje revolucionários são calados e encarcerados por muros de indiferença acabando em depressão senil em manicómios esquizofrénicos que afogam as suas mentes na escuridão do futuro que lhes é negado.

Não vale a pena lutar contra os interesses dos nossos senhores de perdição capitalística.

For sale.

Vendemos tudo. Vendemos a alma. Escravatura e prostituição é o nosso dever perante os nossos bons valentes masters defensores da democracia e do nosso bem-estar económico que nunca vem. Nada de ilusões.

O desenvolvimento aqui será sempre apenas material e nunca cultural. Somos e seremos sempre o parente pobre da comunidade europeia que ainda não conseguiu erradicar a sombra do seu passado fascista.

Viva o Estado. Viva o Sistema. Morte aos revolucionários.

De que serviram revoluções? De que serviram para além de fortalecer o capital interesse dos opressores ignorantes. Dizem-se ainda promotores do avanço civilizacional, mas se fossemos honestos ou sinceros, poderíamos classificá-lo de retrocesso.

Espero que a história se repita e novos Panchos Villa. Che Guevarras. Cristos e Gandís... Reapareçam para promover a igualdade dos Homens ou se for necessário apelar pela ajuda de Deus e um novo dilúvio.

Dilúvio esse que corroí a minha mente revoltada.

Robinson Crusoe !!!! Não deixo de pensar a sorte que o sacana teve por desfrutar uma ilha inabitada pelo Sistema. Facto que o levou novamente para sua condição de Símio.

Condição de Símio que nunca voltaremos a ter.

J´ai trente ans j´ai vingt ans où peut être cent ans

dans un jour une fois plus tard mais qu´importe

on se retrouvera dans la même maison ( Têtes Raides )

OS VERDADEIROS ARTISTAS...da nossa cultura: Acordar Tarde

2007-11-15T18:39:00.000Z

OS VERDADEIROS ARTISTAS...da nossa cultura: Acordar Tarde

Gostei deste blog. Um espaço a visitar.

Merda de mundo

2007-11-14T22:14:00.000Z

Quando nascemos choramos. Dizem que choramos porque o ar entra nos nossos pulmões e esta sensação nova e estranha faz-nos chorar. Chorar também por que não sabemos nenhum idioma e essa é nossa primeira maneira de expressar-nos.

Passado tempo continuamos a chorar... Passamos a puberdade a chorar e quanto mais crescemos aprendemos a disfarça-lo, a chorar internamente.

Os bebés choram pela simples razão de dizer-nos seus bastardos filhos da puta! - Eu não queria vir. Eu não quero fazer parte da vossa espécie de merda.
Simplesmente a isso corresponde o choro.

O grande Homo domina o mundo... venham todos elogiar as suas façanhas. Já não domina a tecnologia do silex mas agora navega pelo espaço, sim o espaço... Esses oceanos do futuro e nosso futuro. Não basta com foder a terra, agora foderemos o espaço. Esperem para ve-lo!

É triste ver como tratamos os recursos da terra, como encasilhamos em reservas os animais selvagens ao estilo americano com os nativos índios. Quê? Têm o seu espaço, isso é lindo mas até quando? É agradável ver bahias com golfinhos atracados a espera de ser chacinados nesse tão evoluido Nipão. É tão bom saber que em restaurantes chiques da zona posso comer costela de leão, bife de crocodilo e porque não testículos de zebra ( se me podem trazer a virilidade do primo cavalo). Já não basta testarmos em animais para dar a esses vazios de cérebro e alma esse creme do que porque não valo nada e porque não o mereço de dior e l'oreal e companhia... Mas agora temos que servir-lhes leões ao jantar. Mas é para uma boa causa dizem eles... é para preservar a fauna.

Para uma boa causa choram os bebés. Não querem fazer parte deste mundo desigual, desta terra Homo stupificada. A terra não tem donos!

Mas não há problemas os que nos governam tem a solução... Baixar os nossos salários para que não nos preocupemos com outras estas coisas superficiais... Por outro lado a igreja aqui donde vivo está a pedir contribuições na televisão com anúncios branco mais branco não há, que se fodam tiveram 2000 anos para fazer algo e só fizeram merda.

E agora meus amigos a chorar...

Extracto da Obra Reverso ( parte 1) de Misha Kula

2007-11-06T17:29:00.000Z

O som da tua voz é belo e pacificador mas até a voz da morte pode ser assim de belo e calmo

É adoptarmos realidades e somarmos todas as realidades da nossa vida

Nos perdidos autobiográficos quotidianos talvez algo permanecerá para dizer e clamar bem alto o nosso breve momento de revolta onde deslizará o nosso nome Identidade no meio de letras e letras coladas entre si num puzzle de inteligência artificial

E como tu o dizes há dias que de manhã canto há dias que de manhã penso... Há dias em que de manhã sorrio e todos os dias digo-te Há um ar de amor na manhã

Amor de amanhã

Estarei paranóico tudo aponta para o caminho senil da minha escrita de free lancer impertinente frente ao sistema controlado e fechado na boa ordem escrita onde a beleza da terra talvez aí não reside

Foi encontrar a razão no grupo de las noches jazzísticas ancoradas algures no soho do meu scanner de writer damed by its own fuckin´ pride

A Estrela - Extraído de Lyric Intuition de Misha Kula

2007-10-25T21:37:00.000+01:00

Onde está aquela estrela?

Aquela que dizem que brilha lá alto no firmamento

Aquela que agracia os seus protegidos

Aquela que aquece os frios corpos em depressão doentia quando já não conseguimos suspirar

Onde está aquela estrela que nos define?

Aquela estrela que vive nesses anjos puros que cruzamos no nosso quotidiano

Que serve de antídoto contra lágrimas e tristezas que deformam a alma dos comuns mortais

Que vive naqueles que sabem que há que sorrir

Que há que lutar

Que há que proteger o mais débil

Nessas puras almas de luz e calor cintilante encontramos abrigo

Encontramos paz e conforto nesta terra firme às vezes árida demais para que cactos fluem no caminho que há que seguir

Planta o teu coração sob essa luz estelar e deixe crescer a arvore da vida

Sob essa luz amiga e com tuas lágrimas vivenciais

Crescerá folhas de esperança

O balanço de uma nova ordem que todos imploramos

Aí encontraremos talvez a tal estrela

Ela brilha junto aos justos e amantes que suspiram amor

Está na desinteressada ajuda ao próximo

Multiplica-se em locais florais através do néctar da razão livre

Free heart Free soul

Aprende a respirar com os iluminados da estrela

Aqueles que te amam

Aqueles que te protegem a ti e a todos

Nem todos temos o dom de receber essa luz

Somos o flashback de uma estrela

Estrela cadente

com raios perdidos na bruma do amanhecer junto a aquele rio belo

Recupera essa estrela que fomos!

Só o tens que tentar insistentemente acreditando nesse sonho

Forçosamente a arvore que nasceu da luz e da lágrima te guiará

Tente sempre alcançar esse fim

Nós

Os cadentes filhos

Choramos por essa luz cintilante

Queremos sentir calor with a litle tenderness

Dead Man ( extraído de censurável de Misha Kula)

2007-10-17T18:53:00.000+01:00

I´m like a dead man walkin´ around the red light streets of a life in selfishness restrained... Restrained na inquietante estranheza da vida onde como tudo acabamos por ser levados à simples pergunta de why... why me.

Neste isolar continuo que é a vida o contacto com as pessoas que nos são próximas diversifica-se com mil e uma razões de serem relacionamentos abençoados pela conjuntura de um fluxo de energias em busca constante de regeneração kármica.

Trata-se apenas de uma visão questionável, aliás tudo é questionável nesta matrix sem controlo remoto...

A Arte transmite a vida de forma sincera e custosamente vulnerável...

A sinceridade do artista reflecte-se na sua obra e na comunhão universal que daí advém. Já podem ter ouvido um discurso parecido, já deve ter sido dito redito e continuará a ser dito neste caminho onde todos os ouvidos são tapados pelo reembolso fácil da arte sem interesse.

Da arte impertinentemente rasca e que nos é oferecida em parques recreativos sociais, afirmando-nos estes charlatães que ela representa a estética socialmente aceite como brejeira e sem interesse em aprofundar infortúnios sociais emergentes...

A obra simboliza o autor e a sua dádiva à comunidade de interesses circulantes na esfera alta de controlo excessivo do pensar... A rebeldia das obras é uma virtude e a luta pela igualdade social é prioritária...

Não podemos ceder à cultura burguesa sem esperarmos cair na patética sold transaction de uma holding bancária... Luxo necessário para se comprar uma máquina de escrever do século XIX para guardar junto ao Óscar ridicularizado de cifrão plástico em mediatização.

Na Arte tudo é permitido... Em principio... Caso a máfia local da Writtin´ Actin´ Dancin´ Institut não tiver já posto um olho no milionário contrato que dá a sinceridade ingénua do artista... Agracia-se uma galinha de ovos de ouro.

A sociedade deveria pertencer aos artistas e não aos mafiosos, tratando-se este texto de uma utopia sincera de um jovem artista em apuros algures numa cidade empacotada em valores de indiferença cultural.

Aclamo uma escrita que seja livre espontânea e sentida no mais ínfimo pormenor cénico à sombra de um iodine 10 000 voltes filtro vermelho... Onde escrevo... Escrevo este meu lamento onde mais tarde tomaremos um copo de sonhos em end of parking for lost emotions...

A pátria de Balzac pariu-me assim como a pátria de Bocage me acolheu e incentivou para a escrita mas deverei continuar uma vida a escrever escrever em várias línguas... Em várias pátrias... Em vários estilos.

Projectos e ideias invadem-me constantemente...

Pensamentos supérfluos talvez, mas onde há sempre uma réstia de sinceridade artística sinceramente posta lá para o mais perspicaz artista em germinação aproveitar talvez como escape para a fantástica caverna de libertação artística in natural exposition...

A natureza é a mais bela obra artística... É fabulosa nunca devendo ser destruída... Sou um ser urbano e prático mas não deixo de invejar o ser natural e sensitivo que comunga todos os dias com a mística realidade natural.
O ser que vive sob a astral protecção do sol... Da lua... Da agua e da terra... Guardiões da beleza intensamente perdida no interior longínquo do nosso ser.

Ainda estou em formação, aliás estarei toda a vida em formação, o acordeão frenético da existência está-me no sangue assim como o fado está na minha razão.

Perco-me incessantemente nas ilações reflexas de perguntas sem respostas, onde componho e sonho este meu recital de saxofone plus acordéon onde animo talvez algumas tascas obscuras.

Tascas esquecidas algures num quarteirão estudantil não muito longe de uma critica zona cultural de uma cidade ficcionada na neurótica concepção artística desta minha desconexa reflexão mental...

Reflexão em apuros algures no laboratório cinematográfico do meu desejo ardente em maravilhar a vida e a sua bênção em conceber-me.

Rimbaud brincou com a poesia... Usou-a e re-usou-a ao proveito da sua sensibilidade e génio. Não sou um Rimbaud mas este exemplo elucida-me bastante para desfrutar em todos os aspectos da minha réstia de génio adormecido para brincar artisticamente e acima de tudo ter a sensibilidade suficiente de cativar o mais terrível dos caminhos da existência humana...

Um caminho onde não terei reconhecimento mas a sensação de ter feito algo de util e minimamente universal intencionalmente posto em meus actos e feitos de simples dead man walkin´ around nesta galáxia de exploração ficcional de uma mente sensível ao abstraccionismo latente de uma mente terrivelmente levada para o turbilhão artístico da existência...

Não tenho a Arte de Miguel Angelo... De Stanley kubrick... De Hemingway... De Albert Camus... Mas caminharei sempre no intuito de honrá-los pelas suas identidades.

Tenho um forte desejo de conhecer. De aprender e difundir várias culturas. Aliás tenho uma fome terrível em objectos e cenários que me permitam uma evasão instantânea para o nirvana ficcional da beleza plástico/escrita.

Talvez seja essa a razão de ser um dead man. Talvez já morri para a existência banal de vidas em betão armado para voar nos céus cinzentos de uma realidade artística que talvez me levará a imortalidade sacra de existência perdida nesta arte burguesa.

- nojo do capitalismo -
Imbecilidade de produção adjacente ao boxificado combate Popular Vs. Universal razão em ser artista.

Muita gente se tem rido de mim. Acho que se deve ao meu aspecto urbano/rústico mas essas pessoas não me inspiraram razões de confiança, estava escrito inaptos nos scanners obsoletos dos seus olhares de ovelhas amestradas e burras. Não tenho nada contra as ovelhas, nem da pobre Dolly, mas as pessoas ovelhas deviam ser... Ok... Eu digo... Castradas.

Vou continuar a minha vida despreocupada chorando e aclamando q.b. a beleza que me rodeia e nos rodeia. Pois estamos reunidos no mesmo quotidiano. Aquele que se reflecte em muitos olhares e visões onde este guião representa apenas uma de entre muitas visões ainda por surgir.

Não! Não podemos deixar de pensar na realidade social. Uma sociedade virada para as artes será uma sociedade madura e aberta à beleza da existência.

Uma terra de revoluções e por isso utópica.

A Arte universal é uma rosa onde de entre todos os espinhos a flor de beleza irrompe para o estranho salutar de vivermos felizes nas vicissitudes da vida.

A Arte é a Vida assim como a Vida é a Arte e perante este blues artístico renovador não abdico do meu estatuto de dead man aplaudindo os raros momentos de beleza que a vida me dá nesta Ópera de tramas shakespearianas ao som sentimental de Django Reinhardt.

Extracto da obra Reverso poema en duas partes de Misha Kula

2007-10-14T17:51:00.000+01:00

Paralelamente a tudo

do posto cimeiro da nossa razão contemplamos tudo As luzes das ideias Os trajectos dos raciocínios A beleza das soluções que recaem na absolvição pura do nosso perfeito controlo senil que passa pela identidade de filhos bastardos de Deus e do Diabo

Na tua presença sinto que posso ser tudo

vou manter a minha identidade A minha estética under urbana Vou manter Vou manter a minha razão de ser alguém de ser alguém capaz de algo útil

em cada momento blue de existir sei que uma felina caricia em tons de areia e açafrão me reanimará para a paz de te ter de volta a meu lado nos bons e nos maus momentos que emergem no meu scanner in a fuckin´ civil war

às vezes uma dúvida me persegue durante a noite e esqueço de dormir já tenho o aspecto de um sonâmbulo e olheiras de hipocondríaco e quanto `a dúvida

a dúvida permanece e continua aqui e acolá acabando por se tornar uma cicatriz que ao fim de algum tempo se torna ora agradável ora cúmplice na nossa razão não sei aliás... As dúvidas aparecem e desaparecem e qualquer dúvida é um ponto de partida partida para onde não sei

estou na dúvida se devo escrever ou não Se devo existir se não Se devo actuar ou não

Poema Bagdad ( extraído de Lyric Intuition de Misha Kula )

2007-10-13T21:33:00.000+01:00

Não busques repouso

Não busques paz

Bagdad está em chamas

Ruas

Mesquitas

Mercados e escolas

Tudo arde

Tudo se consome

Tudo se esfuma

A intolerância proclamou-se soberana!

A morte proclamou-se vida!

Já ninguém é bem vindo

Já ninguém é humano

Bagdad é agora uma sombra

O sol já não passa por seu quadrante

A lua já não suspira entre os dois rios da cidade outrora majestoso oásis cultural

Está banida!

Está atrincheirada!

Nela o odio humano arde em pleno altar

Nela os inocentes sao sacrificados

Rios de sangue escoam pelos esgotos

Todo futuro não passa de irreal utopia

Tudo cessa

Tudo morre

Tudo jaz

Nos perdoarás cidade esta guerra sem sentido?

Busco e não vejo razão que a legitima

Bravos filhos da democracia

Ecoam os nossos tambores sobre as misérias de outros mundos

Marchamos e cantamos himnos de paz e solidariedade

Derrubamos murros Saqueamos museus

Pomos a toda maquina nossos canhões

Tanques e aviões

As nossas bombas destroçam vidas

Esfolam esperanças de vidas

Acreditamos piamente que em nome de liberdade

Em nome de liberdade se movem as nossas bandeiras

Malditos trapos sujos de sangue e dor

Como reagiste amigo quando em 2003 United States and it´s allies have prevailed

Bagdad está livre

The war in Irak is now ended

Confiaste em nossos lideres?

Ouviste o himno da democracia deep down in your soul?

Ou simplesmente te trancas-te no escuro

Repensaste esse ideal utópico sem guerras

Certamente que sim

Aposto também que seriamente

Amaldiçoas-te as baionetas e quem as perpetua

Que injurias-te quem sujou o teu nome

Quem te mentiu sem escrúpulos

Meus irmãos de democracia

em nome da liberdade de todos

Não merecemos perdão

Enquanto que sem o teu consentimento houver decisões que provocam guerras... Mortes...Fomes...

Enquanto que a tua constituição não impedir que um corrupto ou prepotente te toma como refém na sua ânsia de controlar outros

Enquanto que o teu sistema não seja teu e de todos

Maldita depressão!

Não haverá fim!

Enquanto que Bagdad morre todos os dias

Terás a reminiscência dessa falha

Cidade dos dois rios em sangue

Cidade que arde

Que os deuses tenham piedade de ti

As nossas bandeiras corromperam-te e já não vês saída

Já não há futuros para ti

Agonias! Ilusões!

Milhares de mortes te esperam a cada amanhecer

Que triste fado te espera cidade

A vida proclamou-se morte!

Sempre... Sempre... Sempre... Sempre...

Sempre e Sempre...

O tempo passa e nada is what it use to be...

Enquanto que Bagdad morre todos os dias

Terás a reminiscência dessa falha

Sempre... Sempre... Sempre... Sempre...

Sempre e sempre...

Nada é como é suposto ser

22 de Julho de 2007

Segues condenada às chamas do inferno humano

Essas garras que rasgam tua débil carne

Estás perdida!

Abram o caminho

Dentro de pouco virão os abutres

Para eles ninguém é livre

Para eles tudo é obediência

Para eles estás podre sweet Bagdad

Grindhouse Planet Terror

2007-10-13T16:25:00.000+01:00

Como "ouverture" desta minha secção de crítica cinematográfica, optei pelo projecto Grindhouse em que como já sabem é um projecto realizado por Robert Rodríguez e Quentin Tarantino ( the twin brothers ), cada um com a sua longa metragem e como tema base uma homenagem aos filmes de serie B. Neste comentário opto pelo filme de Robert Rodriguez.

Planet Terror é uma agradável surpresa e posso dizer que passei um bom momento a desfrutá-la.

Sim podem dizer que serie B esses filmes péssimos de small budget e guiões simples não são capazes de nos fazer desfrutar, aí enganam-se e qualquer cinéfilo pode dizer que se enganam. Passei parte da minha infância a ver esses filmes, ocupavam as tardes televisivas, sim nesses bons velhos tempos não tinhamos reality shows nem outros programas para embrutecer-nos, tinhamos esses filmes que de certa forma ajudavam-nos a exercitar a fantasia, se terríveis monstros de borracha eram terríficos monstros reais no ecrã, porque não fazermos o mesmo em nossas brincadeiras como quando a caixa de sapatilhas adidas do mano mais velho se transformava em nave espacial intergaláctica, ou o dicionário de francês/português em Castelo inexpugnável para os soldados em miniatura. Os serie B também fazem parte da sétima arte...

Por outro lado não posso dizer o mesmo dos telefilmes, mas isso de gostos não se discute, apenas os maus gostos.

Voltando para o filme é uma agradável surpresa, os planos sao bem cuidados e belos, a imagem leva-nos a esse look retro que as nossas retinas não desdenha. A apresentação do filme e a sua própria estrutura nos reporta a um desses cinemas dos anos 70, típico trailer promocional, etiqueta do cinema e posterior exibição do filme, os créditos iniciais do filme sao interessantes, não digo por ser uma boazona go-go a dançar, mas que dizer quando uma cena está bem feita. Por falar da boazona, ( Rose Mcgowan) salve-se perfeitamente como heroína, tem um prestação credível e seriamente espero ver mais actuações, isto se temos em conta a serie ( Charmed ) que contracenava com Alissa Milano e a outra que nunca sei o nome. Mas francamente era horrível essa serie, a quem lhe interessa um par de bruxas betas que passam o tempo a comer gajos e lutar com um ou outro demónio. Mas também já aprendi a não julgar os actores, Clooney passeava o charme em Urgências, passeou o corpo em os Ocean´s todos e saiu-nos com um fantástico Good Night and Good Luck ( love you George by the way). A questão Rose enhorabuena por tua ONE LEG GIRL, pressinto que esses nossos fãs de videojogos já terão um novo videojogo dentro de tempos.

Na parte do protagonista, o shooter ( Freddy Rodríguez ) encarna um macho bonitão e super bom atirador, um latino lover que protege sua heroina. Freddy já nos demonstrou ser um bom actor, o seu Rico ( que lhe valeu um Emmy) em Six Feet Under estava bem, e o seu salto ao cinema não passou despercebido, entrou no Lady in the Water de M. Night Shyamalan como o guardião da musa, augura-se no seu caso um bom futuro e esperamos que continua a trabalhar com bons nomes e que aprende a recusar nomes como Bay ou Howard como realizadores para o bem de sua carreira. No reparto aparece também Tarantino como não poderia deixar de ser ( o qual protagoniza uma cena hilariante do filme ) e Bruce Willis que não é propriamente meu actor favorito mas que salva os moveis de muitos filmes e que mais para frente terá a sua crítica.

A imagem do filme é bela, nos reporta para a década 70 e como imagem é limpa, mesmo quando aparecem as típicas falhas de filmes a película. O filme apresenta utensílios nossos de hoje em dia como nokias modernos assim como portáteis, que nos leva a associar o filme ao nosso presente mas também a reportar-lo para ficção através da imagem e a caracterização dos monstrinhos que sim sao bastante B. Não vou contar a historia, prefiro que leitor veja o filme e se deixe levar. Asseguro que não será um tempo perdido, o filme entretém, faz rir e apreciar o mexican style que começa a criar escola em Hollywood. Rodríguez, Iñarritu... que venham os demais.

That´s all folks.

Poema Ocidental Praia (extraido de Lyric Intuition de Misha Kula)

2007-10-12T17:09:00.000+01:00

Sinto-me acabado

Um desses dias que não vale a pena mencionar

Um desses momentos em que desejamos cair no vazio

Cair na sombra existencial com aquele típico

desejo de gritar um sonoro palavrão que de palavrota não tem nada

Como superficial é o desejo

Como vazia é a realidade informativa que nos servem todos dias a hora do jantar

Como é triste querer abandonar tudo

Será a justiça uma mulher cheia de vícios

Continuará vendada e cega!?

Auxiliará os ricos e fortes homens da nação como sempre o fez indiscretamente sorridente em todos aqueles media reports que nos servem diariamente a hora de (des)jantar?

E o suor?

E o suor do workin´ man digo eu!

Será enxugado com o lenço de seda purpura de nossa bela donzela cega?

O pobre vagabundo terá a sua fome saciada por essa dona de casa sofisticada e In justa?

Porquê viver esse prejuízo?

Ela não passa de uma puta fodida e bem paga pelo chulo Estado que nos controla

O mesmo passa-se com o boletim informativo que me deprime

Está vendido!

E em todo lado os vermes se refastelam com as tristezas de outros nós que somos...

Somos incrivelmente tediosos e incapazes

Não vemos o bonito que és

minha ocidental praia lusitana

aquele mar azul de aguas refrescantes

aquele sol fénix que nos ilumine para uma nova busca

Choro por ti País

Talvez seja o excesso de fado

esse tão tuga defeito de não interferir com o rolar do tempo

Seguiremos o destino até ao fim!

De nada serve quebrar essas correntes

Correntes de almas errantes e perdidas na névoa espessa de incerteza

De tuas entranhas sobressae a fértil vinha de Dionísio

O aroma dos olivais agudiza o paladar de viver

Os pinheiros aromatizam o ar de verão

Tua fauna deve ser preservada

Imperativamente!

Já!

Os riachos cristalinos me banham nessa saudade de ter longe

Revive meu país

Reergue-te imponente carvalho

E em todo lado os vermes se refastelam com as tristezas de outros nós que somos...

Somos incomensuravelmente nefastos

Alimentamos-nos do teu sangue

Não vemos o que és

País nunca dantes deslumbrado

Ocidental oásis entrincheirado

Eterna periferia

Como é triste tentar recordar-te em retina ausente

Tua geografia já me falha

Tua gastronomia já não me sabe a vida

És estranho mas belo

Indefinido mas simples

Sinto-me como um amnésico que volte a reviver o teu sentir de forma diferente

Aquelas novas sensações vindo del olvido

Vindas do silencio quebrado pela respiração mecânica

Sinto a tua falta neste exílio

Continuarás a considerar-me filho?

Terei amparo em teus braços?

Não te conheço!

Ficciono-te

Nada mais... Nada mais!

Não passo de mais alguém que te abandonou

Eterna mãe solteira

Ocidental praia abandonada

Deixei-te nas mãos deles! Deles todos!

E como em todo o lado os vermes se refastelam com as tristezas de outros nós que somos...

Somos incrivelmente patéticos

Não vemos quanto sofres

Quanto suspires

Serás o eterno povo que sofre nas mãos desses aristocratas do novo ordem

Desses energúmenos que mantém o status quo sem cambio nem mudanças

Que te deixem viver na miséria e ignorância meu triste povo

Que te vendem todos os dias a hora do jantar

Malditos informativos de um pais de mil maravilhas que agoniza na pobreza de seu fado triste

Vendem-te em fatias

Vendem-te descaradamente a cada hora, a cada dia... vendem-te como escravo aos amigos internacionais do capital

Em cada instante se clava bem fundo nesta nossa carne a putrificar esse punhal de opressão

Esses charlatães sempre viveram no manto de seda do topo da pirâmide

Sempre afiaram em meio de rubís e ouro negro esse punhal sorrindo frente a flashes e bebendo em copos de cristal a promissora conclusão de um novo assassinato

Não te conheçam pobre povo

Esfolam-te

Assassinam-te!

Governam-te esses incultos da verdade.

Geram-te como imperialistas degradantes e ignóbeis

És o escravo que trabalha e sofre

És a província... O campo que alimenta essa puta que se exibe diariamente e quotidianamente a maldita hora de (des)jantar

Deprimo-me!

Que mais posso fazer?

Vazio minha alma de lágrimas

Abro o caminho a pena

E sinceramente...

Sinceramente espero que quebre esse pugnal

Espero...

Pacientemente espero...

Espero que um dia este texto exploda

Que um dia te dê vida

Que esse dia seja passado

Bye triste povo

Farewell ocidental praia

Adeus

Entretanto impunes... E em todo o lado...

Esses vermes se refastelam com essas tristezas que outros nós somos...

Nota de intenções

2007-10-12T16:16:00.000+01:00

Olá a todos.

Depois de muitas hesitações e medos, finalmente saí da casca e optei por escrever linhas em este oceano internético. Aqui em jeito de nota semi-editorial declaro as minhas intenções de conteúdo.

Numa primeira fase optarei por criticas cinematográficas, de series e de teatro, também incluo uma parte literária com criticas a obras que for lendo mas também com poemas e excertos de obras minhas.

De cor verde tenho a sensação de fazer algo útil e não sem sentido, espero que estes posts, esses pequenos grãos de areia sejam levados por este novo mundo internauta, que rumam de ilha em ilha sem parar, que transpiram a liberdade de nossas almas... De nosso ser...
Que cantam um Land is free...

Que clarificam...
Que comuniquem a todos sem hesitações que a ilha que somos é livre e viva.

With best regards
Misha Kula